EL POETA

 

“El poeta pobre”, de Carl Spitzweg (1839)

          Reconozco que mis últimas reflexiones han podido resultar algo arduas, e incluso tediosas, para muchos de mis lectores, dado su caracter esencialmente filosófico.

        Por ello hoy voy a hablaros de la belleza de la poesía.

        De vez en cuando se desata el alma del escritor, no se la puede embridar, campea a su aire y según sus antojos, apareciendo, así, el poeta.

    Hubo quien hizo del arte de encadenar endecasílabos una profesión y un modo de vida. Hoy apenas daría para algunos mendrugos.

    Sin embargo, para aquellos que tienen una sensibilidad literaria profunda, el verso sigue siendo la mayor expresión escrita de los recovecos del alma, ya sufriente, ya eufórica, ya crítica, ya melancólica, y ahí se concentran todas y cada una de esas pasiones.

    Decía la escritora Angela Vallvey, que:

“Para ser poeta no hace falta escribir poemas, sino tener una especial sensibilidad para aproximarse a los acontecimientos que nos rodean y expresarlos desde la emoción interior que nos produzcan.”

tal y como recordaba en mi post ESCRITURA Y POEMAS al que se puede acceder haciendo click en el texto resaltado.

    Efectivamente, en estos momentos, me encuentro en una de esas fases en las que me apetece escribir poesía, pero, pienso que no sé si seré capaz de encadenarla, aunque lo desearía, pues como le sucede a Harry Heller, el lobo estepario de Hesse:

“Una noche, estando despierto en la cama, empezase de pronto a recitar versos, versos demasiado bellos, demasiado singulares para que yo hubiera podido pensar en escribirlos, versos que a la mañana siguiente ya no recordaría y que, sin embargo, estarían guardados en mí como la nuez sana y hermosa dentro de una cáscara rugosa y vieja”.

    De modo que prefiero los versos escritos por quienes si tuvieron la virtud de expresarlos.

    Así que, parafraseando a Quinto Horacio Flaco, “Trataré de mezclar a mi prudencia un grano de locura”.

    En cualquier caso, mi amor por los versos bellos y singulares se inclina hacia aquellos que se refieren a lo que Hamlet definía como “aquel país desconocido de cuyos límites ningún caminante torna.” Pues el destino ultimo del hombre es una de las cuestiones que más obsesionan mi razón y mis sentimientos.

    Así, me encantan los versos de Tennyson dedicados a los efectos del paso del tiempo, de su poema Ulises, en los que nos dice:

“[…] no tenemos ya aquella fuerza

que en los viejos días

movía tierra y cielo,

somos lo que somos:

Con igual temple de corazones heroicos

debilitados por el tiempo y el destino,

pero más fuertes en voluntad para esforzarse, buscar, encontrar y no rendirse.”

o, parcialmente, los recogidos en el poema “Cuando baña mi lecho luz de luna”

“[…] el mármol surge brillante

al pasar, lenta, una llama de plata,

aclarando las letras de tu nombre,

la cifra de tus años.

[…] y entonces sé que la bruma flota,

como leve velo, de costa a costa

y en el oscuro templo, como un fantasma,

centellea tu lápida a la aurora.”

    Otro gran poeta inglés que se refiere a la muerte es Shakespeare, quien en su poema “Cuando haya muerto, llórame tan sólo...” , nos dice:

"Cuando haya muerto, llórame tan sólo

mientras escuches la campana triste,

anunciadora de mi fuga

del mundo vil hacia el gusano infame.

Y no evoques, si lees esta rima,

la mano que la escribe, pues te quiero

tanto que hasta tu olvido prefiriera

a saber que te amarga mi memoria.

Pero si acaso miras estos versos

cuando del barro nada me separe,

ni siquiera mi pobre nombre digas

y que tu amor conmigo se marchite,

para que nadie en tu llorar indague

y se burle de ti por el ausente.

    Por mi parte, soy, generacionalmente, miembro del movimiento poético de los años 70 del siglo pasado donde se fraguó un estilo con gran personalidad.

   Así Jimmy Giménez-Arnau agotó, en la poesía y en aquellos años, todo el genio que tenía, con poemas como estos:

"Si se le ocurre preguntar por mi 

invéntate una historia parecida 

a la tristeza pero que no intuya

que estoy a punto de volverme loco.

Que no intuya que mi última mujer

(La cabecita que despeinó ahora)

es la misma mujer con la que duermo

de una manera imaginada en ella.

Si se le ocurre preguntar por mi

dale manzanas dale vaguedades

dale ambiguas noticias de lo que es

plural incertidumbre de un dolor.

Si se le ocurre preguntar por mi

no le hables de mis noches espantosas

donde los ojos arden de cansancio

y los labios se secan junto a ellos

No le hables de los besos increíbles

que terminaban yéndose a la cama

a recuperar su aliento estropeado

en la cama increíble de los besos

No le menciones nudos ocurridos

que vuelva en solitario a por sus noches

si le queda algo de hambre en la memoria

si se le ocurre preguntar por mi"

     Y no quiero renunciar a dejaros aquí dos de mis poemas, que si bien no alcanzan la belleza de los versos antes recogidos, son, en última instancia, parte de mi pequeña aportación a la poesía:

"Sólo tengo en el alma
un rayo permanente,
igual que el de Miguel,
que no me cesa
y ejercita en mí mismo sus furores.
Es mezcla de nostalgia y de dolores,
que provoca que yo sea 
sólo el cuerpo que aquí ves,
ya casi nada,
pues cada día abrocho mi piel
más apretada
y se me escapa el yo
en cada pisada
que camino por buscar tu mundo."

"Cuando a mi tumba,

Si de mí, ya polvo, 

aun te acuerdas,

te acerques a contemplar

el pasado que, como yo, 

ya no será.

Cuando haya sido.

Cuando sembrado 

en un profundo surco,

mi cuerpo, en fin, no sea más que tierra,

quisiera verte sonreírme alegremente,

aunque en el fondo 

de tu alma

una lagrima, por mí, estallar quisiera.

Tal vez entonces, 

ya hecho luz, 

ya hecho nada,

sea una caricia de viento en tu piel.

...Inesperada."

     Y concluyó, como siempre, con una nueva pieza musical, hoy "El final de la vida" más conocida como "E luccevan l'estelle" de la Ópera Tosca de Puccini, interpretada por Pavarotti

© 2023, Jesús Fernández-Miranda y Lozana